viernes, 4 de septiembre de 2015

MachOmega

Quiero lastimarte. No es personal.
O eso es lo que repito de frente al mundo para no reconocer que no puede haber deseo más personal que este.
Planeo cobrarte a ti la deuda que mi propia historia tiene con el actual momento en el que vivo, que tiene conmigo.

Las primeras veces, fuiste silueta en el horizonte.
            Ahora eres sombra, relámpago.
                        Noticia que estruja las entrañas
                                   y abre la tierra que piso.

Arribista como soy, escalar la jerarquía de la manada era mi mayor anhelo; ahora lo veo.
            Pero siempre fue volición incógnita: yo pregonaba otra cosa.
                        Cuatro letras, dos sílabas.
                                   Ahora mi secreto es la palabra y el ascenso, mi prédica.

No te conozco, no eres nada para mí.
            Y aun admitiéndolo, quiero lastimarte. No renunciaré a tan vigorizante fantasía.

Porque es una fantasía. Los chamanes grises me aconsejan que la dome, y evite que se derrame en el teatro de mi pequeño mundo.
            Ansío dañarte.
                        Bailar sobre tus huesos rotos mientras otra mirada se posa en nuestra danza.
                                   Con tal de que se pose en mí; por eso quiero hacerlo.

Deseo defenestrarte.
Exponer tus virtudes, tan minúsculas como las mías, ante esa mirada que devoré ansioso tantas jornadas,
                        y que, al momento de elegir, se arrojó a la opción lógica:
                                   tú,
                                               voluntad errante,
                                                           vértigo domesticado y placentero,
                                                                       refugio en el riesgo y viceversa.

Destrozarte a ti, líder de la manada,
            que, sin saberlo, pretende lucir como yo, el macho omega,
                        y en esa ficción es capaz de descender al mictlán y seguir coronado por el sol.
                                   La elección correcta.
                                               El rubor de sus mejillas.
                                                           La humedad de sus sueños.
                                                                       Su catarsis.
                                                                                  Su deseo.
                                                                                              Su paz.

No, yo no soy tú, por eso busco desgarrar todos tus reflejos en todos los espejos.
            El guía nublado pretende jalar de mi correa y sé que tendrá éxito.
                        Está escrito que mi semilla se pierda en el fango.
                                   Está escrito, pero no dicho.
                                               Grabado en la piedra, pero no soñado.
                                                           No está hecho.

Por eso, mi única vocación ahora es legar estos rugidos a los otros eslabones rotos, para que se reconozcan en ellos.
            La sagrada y bendita sensación, el deseo maldito de usurpar son mi credo.
                        Quiero esparcirlo, desplegarlo y reír con desesperación,
                                   complacido de la última epifanía:
                                               No sabes nada de la génesis que se eleva desde el lodo,
sólo de la cera en tus alas, cabeza de parvada, semental invicto, con los ojos puestos en esa boca del vacío que llamas cielo.

En la hojarasca sabemos que ignoras cómo devolverle la mirada al abismo.
            No eres absoluto: tu piel la podemos habitar muchos,
                        pero tú la mía, no.

                                   Alfa, pero nunca Omega.                   

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