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sábado, 19 de octubre de 2013

Adivinanza

Mi vocabulario está enfermo. 

El agente patógeno responsable entró hace ya mucho tiempo, en una ocasión memorable. No hay prueba de su resistencia a un medio hostil, su carácter parásito o de su búsqueda de huésped. Pero es así normalmente como comienza. Parece que no ocupa ningún espacio. Un par de lugares aquí, alguno por allá, no se nota. Las frases lo absorben. De repente, aparece en solitario, sin sostenes de ningún tipo, de la nada. Figuras se identifican con él y establece un vínculo casi imperceptible con sensaciones, aromas, visiones. Sin pasar como algo importante aparece dos veces en un día; tal vez una al amanecer o al mediodía, y otra en sueños.

Los labios lo dejan escapar entonces. No parece alarmante. Notable, pero no es motivo de alarma.

Pero dejarlo escapar es la mejor prueba de que ha hallado acomodo y comienza a enraizarse. Así como escapa de los labios, reaparece. Y empieza donde antes no solía hacerlo. Las frases que el sirven de vehículo suelen parecer cada vez más ajenas a él, pero les ha poseído. Increíblemente, sigue sin ser alarmante. Sus nuevos avatares lucen familiares, como parte de un proceso natural.

La mente lo ha absorbido y aceptado como parte de sí misma. Ya no le rechazará. No será capaz de pretender olvidarle. Así, ya dentro y habiendo echado raíz, toma el control esporádicamente y las frases ya no pueden ser articuladas sin él. Las palabras aisladas esconden una invisible y fina cadena que las une a él. La mente, engañada, entonces toma en serio a la amenaza, pero ya es muy tarde.

Una vez sabiendo que ha logrado amedrentar a la mente con la perspectiva de su implacable e imborrable presencia, busca regresar a su Referente, a su fuente. Obliga al huésped a una angustiante y desesperada búsqueda de dicho Referente, para tenerlo cerca y convencerse de que la enfermedad es algo benéfico, que es deseable y saludable.

Así es Tu Nombre. Mi vocabulario está infectado y es incurable.

H.



lunes, 1 de agosto de 2011

Conceptos que se pudren

Entre los distintos proyectos que este blog ha visto naufragar, está el malogrado Taller de Creación Literaria y Autopublicación que su servilleta iba a impartir como parte del proyecto Doctor Talleres, hoy DRT, que a su vez también tuvo que levar anclas, pues son tiempos difíciles, ustedes saben.

La cuestión es que el espacio que servía de sede a Dr Talleres, una fábrica abandonada y acondicionada en la colonia Doctores, ya no está diponible para dicho proyecto. No sé exactamente qué sucedió, pero es una verdadera lástima pues aunque DRT sigue existiendo, tengo entendido que no tiene sede fija aún, y es que, como idea de centro cultural, promete. Al menos tuve tiempo para dejar algunos ejemplares de Rompeosamenta en la salita de espera del lugar.

En fin.

Para financiarse, Dr Talleres organizaba fiestas que incluían pasarela, presentación de grupos musicales en vivo, exhibición de obra plástica y de performance. Y fue precisamente gracias a uno de esos performances que obtuve tres frasquitos de los que quiero hablarles.

Dicho performance, por lo que alcanzo a recordar, consistía en que la c
hica que lo ejecutaba, sentada sobre una mesa cubierta de plástico de burbujitas (esas adictivas burbujitas) que se ubicaba en un módulo con ventanas, se echaba agua en el cuerpo y lo que escurría de su piel lo guardaba en frasquitos con gotero, que contenían un trozo de papel con una palabra escrita, un concepto. Lo explicaría mejor si tuviera el folleto que repartieron, pero creo que lo extravié. Una vez que terminó de llenar todos los frascos que llevaba, se abrió la puerta del módulo y todos los asistentes podían pasar a tomar los frasquitos que quisieran.

Entré y salí varias veces del módulo cambiando frascos cada que lo hacía a lo largo de la fiesta. Al final, elegí llevarme tres:
Venganza, Desprecio y Conflicto. Todos tenían la misma apariencia y casi la misma cantidad de agua.

Los tengo aún en mi casa y no los he abierto desde hace meses. Éste es el resultado:
Venganza muestra una especie de sedimento color ocre al fondo del frasco. La tira de papel está extendida y yace sobre el sedimento. El agua está casi al mismo nivel desde aquel día. Como podrán notar, no se ve turbia.

Desprecio tiene menos agua que los otros dos frascos: como ven, el tubo del gotero no alcanza a tocarla. La tira de papel está doblada con la palabra hacia afuera y varias basuritas, quizá restos de la celulosa del papel, flotan cerca del fondo, sin haber formado sedimento. Hay agua condensada en la parte superior del frasco y una manchita verde en el tubo del gotero, casi pegado a la parte de arriba. Debe ser de hongos.

Conflicto
luce la misma cantidad de agua que Venganza, y a primera vista, parecería que también tiene sedimento, pero de un color ligeramente gris. El agua luce un tenue tono verdoso y se alcanzan a distinguir dos manchitas verdes oscuras; quizá hongos. La tira de papel yace en el fondo, con la cara de la palabra hacia arriba.

Suena un tanto mamón, pero he preferido no hacer interpretaciones filosófico-poéticas al respecto, con todo y que la situación por la que he atravesado los últimos meses lo propiciaría. De cualquier forma, me pareció una interesante metáfora, así que ¿por qué no recibir propuestas al respecto? Chance y hasta llevo mis frasquitos al MUAC, capaz que me pagan por ellos.


Ahí espero su respuesta.


Cambio y fuera

H.

martes, 18 de mayo de 2010

Nosotros, los animales...

De México a Grecia hay una gran distancia. Muchos kilómetros, muchos dogmas, muchas creencias, muchas palabras. Ambos países tienen en común hoy vivir inmersos en profundas crisis, por motivos distintos. En internet algo más los ha "hermanado" en el mes que corre. No sé si alguien más ya haya hecho referencia a esto.

Hablo de un par de canes.

Prefacio
El perro, ustedes lo saben, suele ser llamado "el mejor amigo del hombre". Razones no faltan para ello, ya que este simpático animal ha acompañado a las sociedades humanas desde siempre. Su simbolismo en nuestro imaginario es vasto, y a pesar de estar relacionado con la destrucción, la inferioridad, el salvajismo y a veces la lujuria, también está ligado a la confianza, la lealtad, el cariño y la ternura. El perro es uno de los animales más humanizados que hay, si no el que más. Digo esto en el sentido de que en los canes la gente ha proyectado tantas virtudes y defectos propiamente humanos que podríamos decir que a la vez que los reconoce como "inferiores", en tanto que son animales, es capaz de elevarlos a la categoría de iguales al mismo tiempo; exactamente de la misma forma en que los seres humanos se tratan unos a otros.

Respecto a la supuesta "inferioridad de los animales" ya
me he expresado una vez. A la luz de dos de los más populares fenómenos mediáticos de la red, para mí la relación entre animales (osea, ser humano-otros animales, léase perros) invita a ciertas miradas reflexivas.

Es posible que me la prolongue con las palabras que siguen, así que si consideran mi tono semiacadémico-pseudopoético tan insufrible como las declaraciones de Felipe Calderón, ps ya se tardaron en abandonar el blog.

Uno
En junio del 2009, tres minutos en la casa de un joven nayarita bastaron para engendrar una escena de las que serán más recordadas en el imaginario de los cibernautas mexicanos. Un perro callejero fue torturado y matado por cuatro adolescentes aquella tarde, siendo grabado el acto y dado a conocer por internet casi un año después. A principios de este mes recibí un furibundo mail-cadena en el que me enteraría por primera vez de este caso. El tono era marcadamente hostil, malsano, cargado de ira. No me desconcertó. Conocía este tipo de reacciones de indignación ante el maltrato animal y su curioso efecto ideológico; ése que equipara las granjas de pollos con un campo de exterminio nazi. Mi ánimo me instó a relacionar el mail con algo como esto.

Me porté insensible, argumentarán algunos. Ni siquiera la preocupación que me causa ver salir al Cofi de mi casa sin que regrese (aunque eventualmente lo haga, respirando entonces yo tranquilo) ni el profundo dolor que sentí cuando llevé a un cachorro que tuve hace unos siete años, mientras su vida se le escapaba para finalmente morir en una veterinaria, acudieron a mi memoria cuando recibí el mail. Considero inadecuado el maltrato a los animales y merece mi reprobación, pero no confío en las campañas "pro-algo" que salen por internet, salvo algunas que naufragan muy pronto junto con mi apoyo ("Yo anularé...").
Mexicanos teníamos que ser, liberales wanabe teníamos que portarnos, niños internos expuestos teníamos que exhibir. Pero sobre todo, teníamos que mostrar el diente para demostrar que no dejamos de ser animales. Por eso ese inocente animal hoy es un estandarte y tiene nombre. Por eso, pedimos matar y torturar a cuatro adolescentes por haberlo hecho ellos con esa infortunada criatura. Por eso, la indignación nace de ver a un animal indefenso ser presa del sadismo y a veces no de ver cuatro cabezas con un cartel de advertencia.

Pero no, no por eso Tepic se movilizó. Algo más se movió allá. La herida es nayarita, pero la saliva de los lengüetazos que intenta minar el dolor puede ser defeña, tapatía, regia. Ellos están allá y sus autoproclamados verdugos están regados en un territorio lascerado por una crisis de treinta años. El respeto a la vida ha sido quebrado mil veces antes, pero algo aquí cambió. ¿Qué exactamente? No lo sabemos.

Porque esos no podemos ser nosotros. Esos cuatro no pueden ser mexicanos. No, los seres humanos somos civilizados, sabemos de empatía y solidaridad. Sabemos de causas justas.

Dos
Las calles de Atenas, escenario de la construcción de un mito fundador. Titanes y olímpicos se disputan el derecho de decidir quién come y quién no, a macanazos y piedrazos, chorros de agua, balazos. Una Europa expectante exige, un público internacional atónito observa. Las apuestas se elevan: hay quien dice que en Grecia se libra una batalla que es suya, como en Seattle, como en Cochabamba, Oaxaca o Lhasa. Otros argumentan que ahí está la continuación de Berlín o Tiananmen.

Y ahí surje él.
"Mala metáfora" de los movimientos sociales, líder y vanguardia de la lucha, fenómeno de masas, Lukánicos aspira a un puesto en el santoral junto al hombre que detuvo tanques chinos. La ciudad lo cobijó y ahora él parece estar defendiéndola. Su reacción parece natural, siente la violencia, debe hacer algo. Quizá no entienda lo que se juega es esas calles, pero ladra entusiasta, escapa dignamente. Los rebeldes los acojen. No sabemos qué opina el otro bando.

Griegos tenían que ser, anarquistas tenían que ser. El simbolismo parece abstracto, pero tiene consistencia. Los fotógrafos forjan su leyenda. Sigue vivo. E ignorante de su condición de superestrella de Youtube. Héroe que lo es por no ser humano.
Así como Callejerito es víctima, justamente por la misma razón.

Tres

No nos tapemos los ojos. Ni los genitales. No nos cortemos la uñas, dejemos que nuestro olor corporal emane libre. Aprendamos de la sangre. Gruñamos porque nuestro reino le ha enseñado a otros animales cómo nos mordemos la cola, pretendiendo la superioridad y aprendiendo sobre nuestra pequeñez en el trato diario con ellos, nuestros mejores amigos.

Epílogo
¡Nadie se mueva!
Les aseguro que fue tan confuso para mí escribir esto como para ustedes leerlo y comprenderlo. No hallo palabras más claras para expresarme en estos momentos y creo que mi postura permaneces vergonzosamente oculta, ¿verdad? De eso se trata. Detrás de la admiración o el repudio, así es como las cosas llegan y nacen los símbolos. En la más profunda de las confusiones. Así, mientras el mundo se convulsiona, dos síntomas toman la forma de perros. Estemos atentos.

Si quieren conocer un buen comentario (el que yo considero el mejor que he leído) sobre el caso de Callejerito, dénle click aquí.
El curioso fenómeno de Lukánicos está documentado en varios lados, pero éste es un buen resumen.

Y justo es dar voz a los bienintencionados. Hago proselitismo por una causa razonable:
PEACE OUT

H.

sábado, 1 de mayo de 2010

Delirio pregunta... (Gente que se rifa pt. 3)


¿Cuál es la palabra para describir a la persona que se pone a farolear y así salva a otras, poniendo el ejemplo?


Esta duda de Delirio tiene que ver con una experiencia personal que tuve ayer.

Sólo me han asaltado cuatro veces en la vida y sólo una vez me despojaron de algo; quince pesos en esa ocasión y de hecho me los pidieron con aquello de "la verdad te iba a asaltar, pero me caíste bien...". Las otras dos fueron en el camión,
el heroico Popotla-San Pedro-Bonfil, una camino hacia el hoyo defeño y el otro alejándose de él. La primera en la tarde y la segunda en la noche; ésta cuando tenía yo como 17 años y aquella cuando tenía 12. En ambas ocasiones me tocó un ratero solitario, inexperto, y armado. En una ocasión el desmadre fue tal que terminé bajándome y subiéndome al camión mientras ocurría el asalto (12 años) y en otra iba en la parte de atrás y el camión iba tan atascado de gente que el ratero ni llegó a donde yo estaba.

Esas eran las estadísticas de mi vida como víctima de la delincuencia hasta ayer. Iba yo medio jetón, después de leer un cacho de La búsqueda soñada de la oculta Kadath, del maestro Lovecraft mientras escuchaba a Opeth. Vi de reojo subirse a un tipo de barba, como de treinta años, con un morralillo y poco antes me acompañaban en el asiento de junto una señora como de 70 años y un señor que la acompañaba, que iba parado. Ìbamos por una parte del trayecto, de la que ya les hablé antes.

Unos gritos interrumpieron mi sueño y vi al sujeto de la barba sacando una pistola y amenazándonos a todo el pasaje. De súbito, la señora que iba junto a mí, se paró insultándolo y haciéndome notar que había dos rateros más, en la parte de atrás. "No sabes con quién te metiste, pendejo, mi'jo es de la Federal", apenas lo noté, el mi'jo ya estaba enfrentando al tipo de la pistola. No vi más porque no mamen, capaz que soltaban un balazo. Me hice bolita aunque con una sangre fría que me espantó ya buscaba con qué estafar a los asaltantes (lástima que no he armado mi cartera con credenciales y billetes falsos) y de repente, mientras la señora seguía soltando una letanía de insultos que nunca creí vivir lo suficiente para escuchar, vi a un par corriendo hacia la parte de adelante del camión y los tres malhechores (o malhechotes, jeje... ok, no les gustó el chiste, ¿verdad?) salieron con una patada en el culo a uno de ellos de parte del mi'jo de la Federal, mientras otras personas ya se estaban parando para tomar partido en lo que parecía el inicio de un linchamiento. Sentí que mi adrenalina subía y quería tomar parte, pero ya se habían pelado espantados por la osadía del mi'jo. Agradecí para mis adentros a Nyarlathotep, El Caos Reptante, por ponerme en el mismo camión que él.


La primera reacción de todos fue aplaudirle al héroe y a su increible madre; después el camión se paró adelante, donde había una patrulla y nuestro salvador se fue directito a acusar a los rateros dándole a los polis "santo y seña" de los mismos. Ya de nuevo dentro del camión nos dio nuestro seminario de cómo identificar a los pasados-de-lanza, nos platicó paso a paso cómo intimidó al improvisado pistolero (que no cortó cartucho, según dice, y por lo tanto, lo pudo enfrentar con confianza) y cómo se dio cuenta de que los otros dos eran novicios en el bisne de la rateada. Ya saben, faroleando, pero con muchas razones para hacerlo, y la señora diciéndonos que le dio miedo que le soltaran un balazo y que qué suerte que no se dieron cuenta de que no traía su fusca.

No, no. En serio, la pura intensidad. Ahí fue donde conocí a un auténtico héroe del pueblo, anónimo y acompañado de su madre, como debe ser. Sirva este post de homenaje al mi'jo de la Federal y su cabecita blanca, quienes salvaron mi trasero en un día del niño que nunca voy a a olvidar.


Y si quieren conocer a otra inusual heroína, échenle un vistazo a esta nota.


Saludos desde el limbo.


H.

Gente que se rifa pt. 2: ¿Eric Hobsbawm coquetea con la teoría del caos?





¿Sobreinterpreto? ¿Alucino? ¿Es posible?

The New Left Review se aventó recientemente la puntada de hacerle una taquillera entrevista a uno de los historiadores más idolatrados, admirados e importantes del gremio: Eric Hobsbawm. A mí llegó por e-mail un poco antes de que saliera reproducida en Nexos, aquí en el Anáhuac y quedé gratamente complacido con lo que leí. Hobsbawm es un marxista convencido de una capacidad analítica impresionante, con una visión de largo alcance y lucidez envidiable. Habrá quien cuestione su forma de ver la historia y argumente que sus textos de historia mundial (como The Age of Extremes) son apantallapendejos. Puede ser y si eso es cierto, puta madre, que me apantallen así hasta se agradece.

Vayan y lean la entrevista, está muy buena, y si son co
mo yo aspirantes a miembros del gremio de los historiantes, sacarán buenos comentarios para ligar en sus facultades o escuelas, hacerle la barba a algún maestro citando la entrevista (ojo, no debe funcionar con todos) y, en el peor de los casos, le sirva para una reflexión mamona que algún día incluirán en algún texto suyo.

Nosotros sólo queremos ocuparnos de citar mañosamente la última pregunta:

Si tuviera que escoger temas o campos todavía sin explorar que presenten grandes desafíos para futuros historiadores, ¿cuáles elegiría?


El gran problema es uno muy general. En virtud de los estándares paleontológicos, la especie humana ha transformado su existencia a una velocidad asombrosa, pero el grado de cambio ha variado enormemente. Algunas veces se ha movido muy despacio, algunas veces muy deprisa, algunas de manera controlada, otras no. Claramente, esto implica un creciente control sobre la naturaleza, pero no deberíamos afirmar que sabemos adónde nos conduce. Los marxistas se han centrado correctamente sobre los cambios en el modo de producción y sus relaciones sociales como los generadores del cambio histórico. Sin embargo, si pensamos en términos de cómo “los hombres hacen su propia historia”, la gran pregunta es esta: históricamente, las comunidades y los sistemas sociales han apuntado hacia la estabilización y la reproducción, creando mecanismos capaces de mantener a raya saltos perturbadores hacia lo desconocido. La resistencia contra la imposición del cambio desde afuera es todavía un factor importante de la política mundial actual. ¿Cómo, entonces, unos seres humanos y unas sociedades estructuradas para resistir el desarrollo dinámico aceptan un modo de producción cuya esencia es su interminable e impredecible desarrollo dinámico? Los historiadores marxistas podrían investigar con provecho el funcionamiento de esta contradicción básica entre los mecanismos que traen el cambio y los preparados para resistirlo.

Ps miren, quizá este yo muy güey, pero lo de "dinámico, impredecible" me suena mucho a la teoría del caos. Muchos saben y si no se los aviso, que u
na manera práctica de explicar esta teoría es decir que el conocimiento de las cosas se puede contemplar desde la óptica de considerar que los eventos son esencialmente (sic) impredecibles. Quizá tengan un orden, pero nosotros no somos capaces de vislumbrarlo. En vez de leyes, tenemos tendencias, y aún esas pueden verse cuestionadas por un elemento anómalo.

Bueno, esa es mi impresión y apenas soy un iniciado, aún exp
loro la teoría con paciencia. Se siente chido sentirse nuevo en algo así, valga la rebuznancia.

Si creemos que lo que Hobsbawm está haciendo al responder como lo hizo en esta última pregunta es decirnos "naturaleza del mundo=caos, sistema dinámico; capitalismo=caos, sistema dinámico, dejémonos de tonterías emancipadoras y estudiemos eso", necesitamos una segunda lectura. Leer así es como opinar
así. El artículo del link que les pongo tiene buenas bases y hace una buena crítica.Y posiblemente ignora otra perspectiva. La de Gorges Balandier, quien dice, (en El desorden) entre otras cosas, que tanto la tradición como modernidad son en varios aspectos conjuras del caos. Aquí lo importante no es tomar la actitud cínica de "todo es caos, así que el capitalismo está bien", sino darse cuenta de que, en función de evitar el caos, el ser humano arma distintas estrategias y es pertinente estudiar los procesos en los que tiene éxito y en los que no. Y eso resulta especialmente interesante en un nivel simbólico. Se parece en algo a lo que dice Hobsbawm, ¿no? Si los marxistas se pueden conciliar con esta postura sería iniciar un largo debate que pronto arrojaría insensateces al por mayor. Así que no abramos la caja de Pandora.También podemos ignorar a Balandier y a otros y tomar las palabras de Hobsbawm nada más sin relacionarla con otros autores... de momento. Eso dejaría más conformes a muchos y podría traducirse en interesantes estudios concretos.


Ahora que si el buen Eric se está saliendo del huacal del marxismo... pues qué divertido. ¡JA!



Por cierto, la edición de Nexos trae ilustraciones con la entrevista, pero por ningún lado veo los créditos del ilustrador (¡gachos!). Mi primera apuesta es Patricio Betteo, pero igual es otro. Si pueden, pásenme el dato. Van los dibujitos para que hagan sus conjeturas:
¿Alguien quiere agregar algo?

H.

Gente que se rifa

"Las estrellas deciden nuetro destino. Sobre todo cuando estallan".


Generalmente considero que tuiter sirve para que la gente se las de muy ingenios@s y jueguen al clásico "piensa rápido: dí algo ingenioso" para que miles se enteren en el instante. Algo así como el blog (y sus variantes), pero más fácil de usar. Osea, menos renglones que llenar frecuentemente equivalente a qué-hueva-escribir-un-párrafo-pero-tengo-mucho-qué-decir. Algunos, los que se sienten muy salsas citan las frases de otros y aún más, creen que pueden generar las suyas, con la (quizá) remota esperanza de que alguien se dé cuenta de lo geniales que son y los inmortalice en epígrafes y calendarios con el rótulo de Anónimo. Lo dicho, algo así como el blog.


Confieso que levanté la ceja con actitud de escandalizado ante la democratización de este tipo de espacios, pero creo haber trascendido esa actitud. No gano mucho -y tampoco pierdo, de cualquier forma- lamentándome de que otra gente haga gala de sus faroladas insufribles en tuiter, si eso era algo que ha sucedido desde hace un chingo, sin importar el medio de comunicación de moda. Puede que, como ha sido común con la apertura de espacios, una "élite" sienta invadido su feudo. Aquellos que escribían "cosas chidas" en internet creen que el resto de los simios que lo usan para ligar y pasarse magias por email no merecían escribir algo más que XOXO, la descripción obvia de una escena de borrachera personal o su nombre en un formato de inscripción de alguna emergente red social. No niego que a mí eso suele irritarme también, pero si de vez en vez, ese ente que se le prejuzga de simplón dice algo que a mí me parece interesante, sonrío porque sé que, en mi propio terreno, puedo ser igualmenye banal. Y me alegra.

Hay cosas interesantes generándose en tuiter y no tienen que ver con noticias, protestas light, gente citando a Bob Dylan, Benedetti o Teo González, opiniones chaqueteras o convocatorias a fiestas. Hablo de literatura. Narrativa enana. Minificciones.


Para muestra basta un José Luis Zárate, viejo conocido para quienes conozcan la "escena" de la ciencia ficción y lo fantástico en este país. Fue un honor compartir algunas de mis páginas con él en
VampFest: Antología de autores mexicanos, aunque no tuve el gusto de estrechar su mano y compartir impresiones con él personalmente.


Una muestra de nuestra admiración en Éter Verde para su trabajo. Si no son afectos a comprar libros (...ojetes, ¬L¬...) dénse una vuelta por su
tuiter y su blog.


Y ya.


P.D.: Sí, castellanizo la palabra twitter ¿y qué?

H.

martes, 20 de abril de 2010

Confusiones memorables de la infancia

[Camino lentamente sobre Reforma, a la altura del Museo de Antropología, mientras sorbo de un raspado de grosella. Una ardilla, quizás involuntariamente, sigue el mismo camino, pero ocasionalmente trepando árboles y botes de basura.]

Aprendí a sacar potencias (ya saben: 2 x 2 = 4) en cuarto o quinto año de primaria. Bueno, sabiendo multiplicar, cualquier niño puede hacerlas incluso antes de saber que se les llama así.


La vez que nos enseñaron el tema, nos dejaron, obviamente, sacar potencias de tarea. Al día siguiente, uno de mis compañeros, con signos de evidente angustia, me pide:



Pásame las fuerzas.



El mejor intento por copiarme la tarea, por mucho.


[La ardilla se ha acercado a mí. Saco de la bolsa del pantalón una bolsa a medias de cacahuates japoneses mientras doy un último sorbo al raspado. Le dejo a la ardilla mi bolsa de cacahuates y salgo de la toma. Veinte segundos tomando a la ardilla comiendo. Desvanecido en negro. créditos.]

lunes, 5 de abril de 2010

Quiero que Momo sea mi novia


Mientras tanto, en el planeta Vegita...


El "horario de verano" se le impuso a la población mexicana desde 1996. Entre ellos, yo. El argumento del ahorro energético fue aplastante y venció a mi débil espíritu infantil, el que extraña aún hoy las puestas de sol a las 6 y cacho de la tarde de abril a octubre, el que extraña no maldecir al sol matutino porque, en la nueva dinámica, su salida por el oriente sólo significa que ya es tarde para llegar a la escuela o al trabajo, el que añora que las siete de noche sean las siete de la noche y no de la tarde.Y lo odio. Me quitó horas de sueño, de sosiego, de comida y sólo consigue estresarme más, porque, para mi desgracia vivo en una ciudad donde la prisa es regla de vida para millones diariamente, pero al mismo tiempo sé que amo demasiado este cochambroso agujero mexica, por contradictorio que parezca. Maldigo a Benjamin Franklin por esta democratizadora y intrusiva medida de participación en el ahorro energético. Juro que si descubro otra medida que no implique el cambio de hora, la voy a promover hasta la naúsea.



Con el reacomodo del horario ayer 4 de abril de 2010, los hombres grises al servicio de los gobiernos de Ernesto Zedillo, Vicente Fox y Felipe Calderón ya me deben 14 horas de mi vida, una por cada año.



Pero algún día me las cobraré, bastardos. Lo juro.



H.

lunes, 8 de marzo de 2010

Post Jocoserio pt. IV

A riesgo de que el furioso Anónimo que desapareció de este blog hace ya casi un año regrese para ponerse el ridículo de nuevo, pretendiendo que hacerme quedar a mí en ridículo (cosa por demás absurda: yo ya me ocupo de eso desde que Éter Verde comenzó) e intentando eso criticando el hecho de que yo mencione donde laboro actualmente, como sucedió la vez que les conté sobre mi trabajo en el Archivo Histórico del DF, daré el contexto de la siguiente frase que fue hallada en la puerta de un baño, que al fin y al cabo es la finalidad de los posts jocoserios.

Resulta, jóvenes, que la UNAM requiere que yo haga servicio social. Osea que me puse a buscar dónde hacerlo y tras una serie de azarosos eventos, el Banco de México me aceptó en sus filas un rato. Pero lo que aquí importa es que por primera vez en la historia de la galaxia, los mortales (contribuyentes no cumplidos) como ustedes conocerán un aspecto hasta ahora no revelado de la vida en el interior del edificio que hace esquina en 5 de Mayo y el Eje Central en el siempre alegre y cochambroso centro histérico de la capital mexica (si no se ubican, busquen esas calles en Google Maps, esforzados compañeros de otras latitudes) y los posts jocoserios saldrán de los baños de la UNAM.

Dado que todos en algún momento de nuestra vida nos ha tocado cavilar sobre las posibilidades de la aplicación de la teoría del caos en la antropología urbana y nos preguntamos hasta dónde llegarían nuestras uñas si las dejamos crecer indefinidamente, sentados en un retrete, no habrá necesidad de describirles, queridos compañeros, el estado contemplativo en que yo me encontraba cuando descubrí que el personal de limpieza del Banco de México no puede hacer nada con los mensajes en las puertas de los gabinetes del baño cuando están no escritos, sino grabados.

Antes de transcribirles el interesante texto que me hallé ahí, conviene aclarar que cualquier intento por quitarlo de la puerta donde se encuentra parece no haber tenido éxito y que también se ha dejado ahí durante un largo período, por lo que su antiguedad es incierta. Por otra parte, el contenido y forma del discurso -por mencionar dos aspectos reconocibles por el público no especializado- dista de alguna manera de los que aquí hemos presentando en los anteriores posts jocoserios: en primer lugar, ambos contextos pueden ser un buen factor explicativo, mientras que la originalidad es algo que no me atrevo a evaluar, pues no em considero asiduo de los ambientes donde podría surgir una expresión así. Bueno, posiblemente sí sea asiduo a esos ambientes, pero ni tinta me he dado de algún enunciado parecido.


Transcribo:


"Aquí no es cantina, pero salen pedos"



El público lector puede avisar a este bloguero, que ahora mismo se confiesa ignorante de esa frase hasta este momento de su vida, si dicho texto es una expresión de uso común.


Y como es probable que muchos de ustedes crean que algo está mal conmigo, clávense más en mi supuesta decandencia admirando a mi nada útil afición a contemplar las imágenes de estos vulgarmente llamados "amores platónicos":
Mia Matsumiya, de Kayo Dot
Ximena Sariñana, conocida (y odiada y/o despreciada) por todos (o algunos de) ustedes

Y ya. Si alguien propone votación entre ellas, mejor fíjese bien, porque de entrada aquí no hacemos eso (políticas de la compañía) y además YA TENEMOS UNA ENCUESTA en curso.


Ah! por cierto, Delirio no quiso mandar su duda el sábado pasado. Les repondremos el próximo, ya verán.


Cambio y fuera

H.



martes, 23 de febrero de 2010

De cómo confundieron mi casa con un rancho davidiano

Martes 23 de febrero de 2010. 19:00 horas, aproximadamente.

Atizapán de Zaragoza.

Noche tranquila, cielo nublado.

Suena el timbre, una sola vez. Mi tía lava ropa y mi hermano hace... no sé qué. Ambos me gritan "¡Vé quién es!" Yo, mientras, veo Ágora. La interrumpo. Decido que no quiero terminar de verla esta noche.

Camino con cansancio hacia el patio. Pienso en lo bonito que se veían los volcanes hace unos días y en que ya se va a acabar el costal de comida para el Cofi. Pregunto:

-¿Quién?

Una voz de hombre maduro, quizá muy entrado ya en sus cincuenta responde:

-Disculpe, ¿se encuentra el pastor Héctor Gaviria [no recuerdo el otro apellido que menciona]?

Titubeo en mi casi insconsciente predisposición a abrir la puerta un poco y ver el rostro de mi interlocutor. Me detengo haciendo un gesto de extrañeza. Contesto entrecortadamente, sin darme cuenta:

-Eh... no... no vive... aquí.... está equivocado...

Silencio sospechoso. Especulo para mis adentros: mis vecinos, argentinos, se presentaron con nosotros como "cristianos", ya saben, el mote católico para las fes protestantes; quizá los busquen a ellos... Pero recuerdo que la pareja, cabeza de la familia, tiene varios años separada y el esposo, el más religioso entre ellos, ya no vive ahí. Alguna vez vi que un pastor fue a su casa, pero hace mucho tiempo que no veo a esa casa relacionada con pastores o sesiones de sanación con los vecinos (verídico, prometo contarlo en un post). Dudo. La voz continúa:

-¿Es esta Avoceta 36?

-Eh.... sí.

-Sí, mire, venimos del Ayuntamiento. Nos dijeron que aquí está la Iglesia de los Seguidores del Maestro.

Mi hermano ya está detrás de mí sin que yo lo note. Con el ceño fruncido y con una sensación extraña contesto:

-No, claro que no. Aquí no es.

-Gracias.

No oigo más. Parece que se retiran. Digo "retiran" porque la voz habló en primera persona del plural. Volteo y encuentro a mi hermano con una mueca de duda.

-¿Escuchaste? -le digo.

-No.

Le cuento la escena. Nos miramos con la cosquilla de una risa nerviosa. No sabemos cómo reaccionar.

Datos perturbadores:
-Mis vecinos, ya lo leyeron líneas arriba.
-Alguna vez que andaba en la pendeja, queriendo marearme a un par de ñoras testigas de Jehová con mis conocimientos históricos seculares, terminé dando mi nombre. Aunque sólo el de pila.
-Me llamo Héctor, como el pastor que estaban buscando. Con que hubieran acertado con mi apellido, me hubieran hecho dudar de esta realidad o de mi vida. Como en Memento o en Matrix.
-En efecto, vivo en el número 36.
-La voz dijo que les dieron la dirección en en Ayuntamiento. Osea, una extraña coincidencia de circunstancias o me tienen vigilado o no sé qué.

Googleo "Iglesia de los seguidores del maestro". Sólo encuentro esto.

Ya pueden empezar a especular.

H.

sábado, 6 de febrero de 2010

La chica Delirio pregunta....


¿Qué palabra se usa para nombrar el recuerdo del período de tiempo que tardas en perdonar a una persona que te ha hecho soñarla sin tú quererlo?

¡¡¡ÚLTIMAS NOTICIAS!!!!

Dos individuos de misteriosa agenda y aficiones curiosas (él y él) me tuvieron secuestrado el día de ayer hasta que acepté, como parte del acuerdo del pago en rescate, incluir el link del blog donde se alojará el proyecto con el cual pretenden dominar el mundo. Me veo obligado a hacerlo, pues de otro modo, mi colección de tazos sufriría las consecuencias. Se hacen llamar Triunvirato Geek. Van, píquenle.

H.

jueves, 21 de enero de 2010

Creencias inolvidables de la infancia

[Imagínenme, si me conocen, de pie en una banqueta de Marina Nacional,a espaldas del flujo vehícular, con un cono de helado en la mano, hablando a una cámara inexistente. Si no me conocen, pueden imaginarse al actor que interpreta a Lex Luthor en Smallville, pero con cabello castaño oscuro y lentes, en las mismas circunstancias. O a cualqier otro, da lo mismo.]

Cuando era niño y mis padres me llevaban al Heroico Colegio Salesiano de Santa Julia (antes de que me dejaran a mi suerte tomando camiones) recorríamos la parte de Marina Nacional que va de Tacuba a Carrillo Puerto cada mañana -si no se ubican, salgan más o busquen en la Guía Roji- y en un pequeño camellón que está frente a la bajada del puente que conecta a Marina con Parque Vía yo siempre creí ver, hasta los siete años, lo que era la silueta perfectamente definida de un puercoespín africano husmeando entre las plantas.

Después descubrí Dragon Ball, el basquetbol, Limp Bizkit, el sexo y otras miles de cosas que me hicieron olvidarme de él. Ayer pasé por ahí por primera vez en años y ya no pude verlo.

Me siento triste.

Ehh.... Adiós

[Ahora deben imaginarme comiendo el helado que ya se estaba derritiendo, luego dándole la espalda a la cámara inexistente y haciéndole la parada a un microbús para después abordarlo y salir de la escena mientras arranca. Siete segundos de paso de carros por Marina y luego desvanecido en negro. Créditos.]

H.

viernes, 1 de enero de 2010

And now...

La tierra se estremeció, los dogmas vacilaron, Dios se suicidó (después de declararse ateo en una llamada que le hizo a Paty Chapoy), Alan Moore fue clonado, Islandia, Java, las Canarias y las Malvinas se hundieron para después salir del agua de nuevo y otros eventos inesperados tuvieron lugar hace unas horas, cuando este blog, el único en la historia de los blogs, decidió no dejar mensaje de despedida de año DELIVERADAMENTE. Si, lo sé, hay muchos blogs que quedan abandonados antes de llegar a diciembre, hay otros que olvidaron el post que despide el año y seguramente harán uno de disculpa, si no es que ya lo hicieron; otros pasan de largo la fecha y postean como si esto fuera pasar del 4 al 5 de cualquier mes (claro que esto no quiere decir que en esencia yo no crea que así sea efectivamente); en fin, ¿cuánto más puedo decir?

Aquí en Éter Verde semos ÚNICOS.

El año que acaba de morir.... pues acaba de morir. No tengo mucho que decir al respecto. Solo puedo mencionar que es bueno terminar mi año comentado las propiedades del sabor de distintos tipos de barbacoa con un fotógrafo en un salón de fiestas de Ciudad Hidalgo mientras todos bailan alegremente "todos para abajo, todos para arriba". También fue bueno darse cuenta de que podemos usar un personaje de comic para nuestros perversos propósitos. Y cómo me da hueva publicar mañana una duda de Delirio y les debo la del 26 de diciembre, les paso al costo esta que vale por dos, porque además nos hace evocar una linda reflexión que hicimos hace casi exactamente un año y que creo adoptaremos como dogma:

¿Existe una diferencia sustancial entre torcerle el cuello al cisne y jalárselo al ganso?

Sí, sí. La respondimos, pero eso Delirio no lo sabe. ¡Ése es el chiste! ¡Dhuuuu!


Podemos decir que el autor de Éter Verde también se lució sacando al mercado underground (bajo tierra pa'que'ntiendan) tres librillos con sus textos, convirtiéndose, en palabras del Cazador de Tatuajes, en un textoservidor, aún ocasional. Si se preguntan de qué chingados estamos hablando, píquenle aquí, aquí y aquí.

Tuvimos el placer de contar con la presencia del camarrada Lenin (de su momia, no se emocionen), aunque el gusto no nos duró mucho. Claro que después de invitarle unos esquites en Chapultepec, aceptó un jugoso contrato de por vida con nosotros, así que, si está de humor, lo veremos más seguido por aquí. ¿No es así, mi querido Illich?
Así es, camarrada. Pero exijo que se me de un espacio exclusivo, globos de diálogo y pensamiento, vacaciones, aguinaldo, cotizar en...

Eh, así está bien. Mejor presentemos al staff del sitio, esos seres maravillosos que hacen posible este espacio, por 20 centavos la hora:


Así que en este año revolucionario esperamos poder vivir junto con nuestro público lector intensas aventuras. Por lo mientras, los invito a pasarse por acá a checar el buen trabajo del master Salles y acá a presenciar una vergonzosa capitulación. Y deben votar, por su pollo, por el cuento Razones de un papel doblado en el concurso de narrativa de este sitio. ¿Por qué? PORQUE YO LO DIGO (y porque yo lo escribí). Eso sí, deben registrarse para votar.

Claro que Rompeosamenta regresará. Estén pendientes.

Nosotros nos pasamos a retirar porque debemos ir a limpiar la sangre de nuestras botas de nieve que usamos en nuestra tradicional expedición al Ártico donde matamos muchas, pero muchas focas bebé.

P.D. El ornitorrinquito del principio es una ingeniosa metáfora del inicio del año, por si no lo habían notado (la idea de ponerlo fue del lechón encargado de la selección de imágenes de este blog, quien, por otra parte, debo decir que se negó terminantemente a ir a la expedición al Ártico)

PEACE OUT.

H.

martes, 15 de diciembre de 2009

Lester ha muerto... viva Lester


Me entero, vía idos de la mente, de la lamentable muerte de Mark Ritts, el actor que daba vida a la rata Lester en el legendario programa El mundo de Beakman. El deceso que todo el mundo infantil-globalizado-que-hoy-es-adulto-joven-clavado-en-los-noventas lamentará en cuanto se entere, fue el 7 de diciembre de este año, que será recordado por Obama recibiendo el Premio Nobel, por el cierre de Luz y Fuerza y por otro campeonato de los Pumas (entre otras nimiedades). En Éter Verde sentimos profundamente la pérdida del actor que dio vida a uno de los personajes más entrañables que Canal 11 dejó entrar en nuestras vidas. Creo que es la segunda muerte, después de la de Jack Palance, que más pega en mis recuerdos infantiles; recuerden los puristas que gran parte de mi generación ya fue educada y entretenida en gran medida, pese a quien le pese, por la caja idiota.

Recordaremos siempre los chistes "adultos" de Lester en la sección Beakmanía; viviremos con la vívida imagen del "Reto de Lester" y el de "Garritas", el personaje que Lester inventaba haciendo una especie de lagarto con la mano y ése lo recuerdo especialmente porque yo hacía lo mismo, sniff. Y claro cómo no soltar la lágrima cuando Garritas murió trágicamente en un apluaso de Lester.

El que no lo recuerde, no tiene corazón, porque la serie se puede conseguir a 60 varos en San Juan de Letrán y bien pueden comprarla. Les hará bien. Yo no lo hago porque sí lo recuerdo.

God bless you, Lester.

ATTE.

H.

martes, 29 de septiembre de 2009

Post Jocoserio pt. III

Una sola frase más, inmortalizada (esperamos) con corrector en un baño, esta vez del tercer piso de la H. Facultad de Filosofía y Letras.

Si tanto nos queremos y tanto nos amamos, por qué no nos damos por donde cagamos.

Sublime.

P.D. Interpretación libre, eh?
P.D. 2 Y no, el original no tenía signos de interrogación.

lunes, 27 de julio de 2009

Ontología

¿Alguien reconoce a este simpático animalillo?
Cuando era niño, vivía en casa de mis abuelos maternos, en la legendaria colonia Huichapan. Bueno, en realidad, en estricto sentido vivía en la San Diego Ocoyoacac, pero eso a nadie, salvo a las instancias de gobierno, les importa (sí... ¿verdad?). Era una casa como cualquier otra de una colonia medio proletaria, medio miguelhidalguense y muy peligrosa. Y como en todas las casas donde se acumula polvo, había opiliones. ¿Qué? A ver, lea bien y repita: O-PI-LIO-NES. Falsas arañas en las esquinas de los techos, huyendo frenéticamente de manos, escobas, zapatos, periódicos y matamoscas artropodicidas. Seguro que ya saben de qué hablo. Estos animales con los que seguramente ustedes han convivido, son uno de esos observadores silenciosos, ignorados e incluso odiados más comunes de la fauna que habita nuestra casas y comparte el techo con miles, qué digo miles, millones de personas.

Pero yo, por ejemplo, no sabía que se les llama opiliones. Ni
siquiera que se les llama también segadores. Para mí, la palabra con la que inconscientemente los asocio y que será muy difícil de borrarla de mi mente es ALTARAÑAS. Así es, amiguitos: altarañas. No sé de alguien más que use esa palabra fuera de mi familia, puesto que no hay necesidad de mencionar a estos huéspedes con el resto de las personas ¿Cómo para qué? Son el ejemplo perfecto de aquellas cosas a las que estamos tan acostumbrados o que estamos tan dispuestos a ignorar y que carecen de nombre específico. Sólo afean, sólo huyen, sólo están, sólo son. Y obviamente, otra verbo que conjugan frecuentemente (para placer nuestro) es morir.

Lo que el pone el detalle anecdótico a esto es el hecho de la palabra "altaraña" está íntimamente en mi vida al hecho de que una persona en particular me enseñó qué eran esas cosas y cómo llamarlas. Es decir, para mí, la existencia de las altarañas se hizo presente gracias a mi abuelo, allá en la Huichapan. He repasado mi infancia a veces y me percato que él es él único de quien tengo el recuerdo que me enseñó una palabra. Señalaba a los frágiles artrópodos allá en la esquina superior, entre castillos y losa de los cuartos, que permanecían impasibles, listos para huir o caer. Inmóviles. Me decía: "Esas son altarañas".


No sé quién me enseñó a decir "mamá" o "papá" o quién me guió por el camino de nuestra lengua, o quienes me han aportado más cosas. Mi memoria no alcanza a esas personas y hasta dónde puedo recordar, nadie a excepción de mi abuelo, me ha enseñado una palabra tan específicamente ligada a algo, como el caso de las altarañas. Sí, seguro que ha habido otros casos, pero no hallo uno más entrañable.


Un amigo que conocí en la Facultad, hace poco, por medio de su blog, logró algo similar, pero con un concepto. No estoy taaan seguro de que sea algo equivalente, pero ya ven. O podría mencionar a los pececillos de plata, estos:


...de los cuales apenas en este año supe que también se les conoce como lepismas. Pero esos nombres no tienen que ver con una persona, sino con un libro e internet. Acaso tenga que atribuir estos pequeños descubrimientos a mi curiosidad y mis ganas de leer, pero no tiene el mismo sentido.

Ya va para diez años que mi abuelo falleció y entre tantas cosas que aprendí de él, mis recuerdos parecen irse condensando en una esquina superior de algún cuarto, ahí dónde a veces parece no haber vida, por estar lleno de polvo, donde parece acabar el espacio, donde habitan criaturas que nos gusta ignorar a pesar de estar expuestas y visibles; ahí donde un opi.. una altaraña posa sus frágiles patas, lista para avanzar.

A veces envidio su perspectiva.

H.

domingo, 24 de mayo de 2009

Uruguayos

[Este es un auténtico, pero vil y descarado, intento para atraer tránsito al blog. Esperen... para eso debí poner la palabra Benedetti en el título de post, ¿cierto? Y además estoy publicando esto con retraso, la noticia ya se enfrió...]

Como todos ustedes, queridos compañeros de viaje en este valle de lágrimas con baches, yo tengo vergonzosas lagunas en ese cúmulo de conocimientos amontonados y cuidadosamente seleccionados por mil autoridades autonombradas que acostumbramos llamar cultura general. Muestra de ello es mi pobre información sobre Uruguay:

-Sé que es un país sudamericano, cuya capital es la ciudad de Montevideo y tiene frontera con Argentina y Brasil.
-Sé que ahí se habla español.
-Que su existencia fue motivo de conflictos bélicos muy sangrientos en el siglo equis-i-equis.
-Que hay una teoría que habla de las maquiavélicas maniobras políticas británicas involucradas en su nacimiento como nación.
-Que fueron el primer campeón mundial de futbol.
-Conozco poco (tirándole a nada) sobre su comida representativa, su música tradicional, sus groserías más empleadas, sus maravillas naturales presumibles: osea, ni un solo cliché que hable por ellos ante los ignorantes del mundo.
-Es cuna de los Tupamaros, uno de las guerrillas urbanas más famosas de Latinoamérica.

Por eso, cuando me enteré de que Mario Benedetti había muerto, hace casi una semana, me vi obligado a replantear las cosas que sé de Uruguay y recordé que le afamado escritor había ostentado esa nacionalidad, lo cual, no estoy seguro de cuánto me diga respecto a él... Internet, el medio intelectual (el pretendida y el genuinamente intelectual, todo es válido), gente enamorada, lectores que disfrutan de cualquier tipo de lectura y hasta aquellos que en su vida se habían topado con una palabra salida de la pluma de este uruguayo y creían hasta hace poco que Benedetti era el dueño de una conocida cadena de pizzerías le han rendido homenajes hasta saciarse. Hasta Javier Alatorre habló de él (¡¿QUÉ?!).

Éter Verde se suma a la alud de comentarios espontáneos y se sube de manera oportunista al carro del sentimentalismo. A pesar de que, hoy por hoy, el escritor uruguayo que más tengo presente y fresco en la memoria es Mario Levrero, no puedo evitar hacer otra lista con las cosas que me ligan a mí, simple mortal, con Benedetti:

-El primer y único poema que alguien me ha dedicado en mi corta vida es made in Benedetti.
-Recuerdo haber visto, durante un buen rato, su rostro retratado en grafitti, en la pared de una avenida de Azcapotzalco junto con la reproducción de uno de sus poemas.
-Pedro y el Capitán es la única obra de teatro que me ha cimbrado realmente al verla representada. Creo que me he vuelto muuy insensible desde la edad en que la vi (16 o 17 años), porque ninguna otra me ha puesto el vello tan chinito como esta.

Y ya.

Digamos que no tengo una historia con Jumex o un momento Kodak con Benedetti, pero al fin y al cabo, ¿no son las pequeñas cosas las que nos acercan a las grandes almas? Sí, ¿no?

H.

P.D.: ¿Seré linchado por revelar que soy un mexicano que no sabe tanto sobre Uruguay?

domingo, 14 de septiembre de 2008

Nuevos amigos

Como todo mundo sabe ya, no ando así que digamos muy bien y las cosas han pasado en mi vida de una manera que ha llegado a sofocarme. Pero afortunadamente hay gente solidaria en la red, al grado de que hasta me ofrecen dinero, vía e-mail.

¡¡¡Como Mr. David Fung!!!

Dear Friend,
I have a deal in my bank worth $18.5M to transact with you.please get
back to me for more explanation.on e-mail: dr.kmfung@livemail.tw

Best regard,
Dr.David K M Fung
General Manager,WING HANG BANK,CHINA

No puedo quejarme, puesto que también la Lotería Nacional Irlandesa me anda buscando:

IRISH NATIONAL LOTTERY BOARD

P O Box 1010 Dublin, 11 G
Lower Doest Street
(Customer Services)

Ref: UK/9420X2/68
Batch: 074/05/ZY369

Dear Winner,
This is to inform you that you have been selected for a cash prize of
£750,000.00(GBP) in cash credited to file IRNL/9023118308/03. held on the
30th of AUGUST, 2008 in United Kingdom.The selection process was carried

out through random selection in our computerized email selection system
from a database of over 250,000 email addresses drawn from which you were
selected.

The National Lottery is approved by the U.k Gaming Board. In other to
claim your won prize from the lottery board you are required to fill out
the claims processing form and send it to our Claims Agent here in the
United

Kingdom with the details below:

Name Of Claims Agent: Dr Mark Lawrence.
Email address : drmarklawrence@msn.com
Tel :+44 704 576 2729
+44 703 184 9413

*************************************************
FILL AND SUBMIT :FUNDS RELEASE AND VERIFICATION FORM
*************************************************
1.FULL NAMES:----------------
2.ADDRESS:------------------
3.SEX:-------------
4.AGE:--------------
5.MARITAL STATUS:--------------
6.OCCUPATION:--------------
7.ANNUAL INCOME:--------
8.TELEPHONE NUMBER:--------
9.COUNTRY OF RESIDENCE:-----------


We wish you well.

Yours faithfully,
Mrs Schoh, Blake R.
Online Coordinator,
IRISH NATIONAL ONLINE LOTTERY .

Aún así, siento que me faltan motivos para sonreír. Pero no se apuren, ya me dieron cosquillas en la comisura de los labios.

SALUDOS DESDE EL LIMBO

H.